"Quatressendizeneuf".

C'est le numéro de mon jury que l'on vient d'appeler. Une horde d'ados se précipite devant les petites pilles de livrets bleus et roses, le mien est sur le dessus. Je donne ma carte d'identité. On me rend l'objet du crime 'Admis'. Je ne ressens pas de joie spéciale. Je ne le mérite pas ce bac, j'ai rien fait pour l'avoir et en plus, je m'en fout de l'avoir. C'est ignoble de penser cela, mais je m'en fout encore plus.

J'ai une putain de bonne étoile au-dessus de ma tête.