Marie-Jeanne
On ne choisi pas ses amis d’enfance, le tiens est devenu vendeur de mort.
T’es là devant elle, avec ton regard fourmillant de compassion, c’est tout ce que tu sais faire, compatir.
Elle te fixe, comme si c’était pas grave, comme si on avait pu penser le contraire.
Elle cache ses frustrations dans ses voyages. Elle qui te parle de degrés, de traces et de buvards.
Ca sonne aussi bien qu’un disque rayé.
Et toi, encore plus maligne, tu souris, comme si t’avais compris.