Ce n’est pas rien
Heureusement qu’elle est là, cette douceur clandestine, plantée, planquée.
Ses mots semblent vides.
Ce n’est pas la première fois, ce n’est pas rien.
C’est déjà trop.
Maman, si j'étais vraiment folle, je t'aurais déjà tué.