Ma bonne étoile me boude. Elle a de quoi.
Une tisane de camomille fume sous mon nez.

Je t’en demande trop?
Y’a un goût d’inachevé dans tout ça.
Tu ne penses pas?
Non, tu ne penses pas, t’as trop peur de penser.
Tu chlingues la peur à des kilomètres.
Ca t’empêche de tendre tes bras et d’enlacer.