Tu es devenue comme une drogue dure. Tu me fais oublier le reste. Tu produis de la brume. Tu m'empêches de voir le monde autour. Tu m'empêches de vivre. Tu me mange de l'intérieur. Tu me dégoûtes. Tu comprends ?
De lui page 149.
Je ne peux rien faire contre cette angoisse. Je ne sais pas si je l'aime ou si je ne l'aime pas. Je m'en fiche. Il anesthésie toute réflexion sur le sujet. Il est ma seringue, mon cancer et mon carburant. Il rend ma vie exaltante.
D'elle page 148.
Parfois les choses sont écrites dans les livres, et pour preuve Le bonheur de Denis Robert d'où j'ai retirer cet extrait.